Литература о букинистах < Назад
Светлана Сомова
Букинист
Его лицо, как редкостная книга,
Где на пергамент, временем измятый,
Нанесены глубокие морщины...
О, как бы эти письмена прочесть!
А низкий стол, заставленный томами,
Похож на театральные подмостки,
Где выступают старые артисты:
Вольтер, Руссо и сам Виктор Гюго.
И букинист, как режиссер театра,
Знакомит с публикой своих премьеров,
Одетых в золоченые обложки
И выступающих по одному.
Когда же никого вокруг палатки,
Ни вечного гуляки, ни студента,
То слышно, как туманом дышит Сена,
Шумят каштаны и молчат тома.
Тогда старик берет из под прилавка
Какую-то затрепанную книжку
И осторожно, как щеки ребенка,
Ее страниц касается рукой...
Как жаль, что я не знаю по-французски,
Я б распросила или подсмотрела,
Что для себя читает этот, самый
Начитанный в Париже человек.
Нет у него детей и нету дома,
Нет у него жены (по платью видно
И по тому, как в уголке палатки
Разложен старый холостяцкий скарб),
Есть только эта маленькая книжка,
Над дней он улыбается счастливо
И смотрит, как плывут в воде зеленой
Каштана розоватые цветки...
Не надо мне ни славы, ни почета,
Пусть проживу я и умру безвестно
И напишу одну такую книжку,
Которой улыбнется букинист.